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Liberazioni di fumo
D'una terra lontana è lo scirocco
che all'alba picchiava le case
ermetiche nel guscio della pietra.
Dalla cava mio padre tornava di notte
e gli vedevo sangue negli occhi,
- aveva sempre le mani sporche -
mio padre è ancora un operaio.
Nemmeno questo permette il deserto
lo scirocco è un vento di miseria
e mio padre partì.
Non ricordo più niente
che gli occhi sempre gonfi
di mia madre
e la terra che si apre a liberazioni di fumo.
